Onda, onda, e duecento spiriti volano
sul livello del cobalto asfalto morbido
e l’orizzonte sembra profumare di limoni.
Onda, onda, e un corpo senza vita cade
e galleggia come una briciola leggera
che segna la strada della speranza.
Onda, onda, e il barcone affonda
e le briciole diventano duecento
e al cielo quattrocento bandiere bianche.
Onda, onda, e duecento corpi seppelliti nelle onde
perché nessuno li vuole anche se morti
ma il mare è la terra di tutti i nessuno.
Magari il mondo intero si facesse mare,
dove vieni accolto chiunque tu sia stato
dove nessuno può cacciarti dal galleggiare.
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